Piero Guccione, orizzonti infiniti.

La densità filosofica e poetica del mare di Piero Guccione.

Post di Rossana Rolando.

Immagine tratta dal docufilm di Nunzio Massimo Nifosì, 
Piero Guccione, verso l'infinito

Piero Guccione, morto lo scorso 6 ottobre nella sua Sicilia (lavorava a Quartarella, tra Scicli e Modica), è stato anche denominato “narratore di orizzonti”. Dalla fine degli anni Sessanta il grande pittore siciliano ha dipinto instancabilmente il mare, nel suo congiungersi con il cielo, lungo una linea mobile e sottile: “In realtà, l’orizzonte non ha corpo, è una cosa infinita che cambia continuamente, ma fisicamente non esiste. E’ il luogo dove il nostro sguardo è portato, come luogo eterno. E’ un bisogno” (cfr. in questo post il video I colori del mare).
Il tema dell’orizzonte si carica di una forte suggestione filosofica e letteraria. Per Kant esso porta il segno della finitezza umana, nel doppio significato del limite - che indica un oltre nel tempo stesso in cui lo dichiara inaccessibile alla ragione - e non semplicemente del confine (inteso come chiusa circoscrizione di uno spazio). Perciò in Leopardi e nei romantici l’orizzonte diventa la linea che divide finito e infinito: Sempre caro mi fu quest’ermo colle / e questa siepe, che da tanta parte / dell’ultimo orizzonte il guardo esclude. / Ma sedendo e mirando, interminati/ spazi di là da quella, e sovrumani/ silenzi, e profondissima quiete/ io nel pensier mi fingo; ove per poco il cor non si spaura¹.

Orizzonte come metafora dell’altrove, dell’inconoscibile, dell’oltre.

Quando Nietzsche vuole introdurre un’immagine per raccontare il percorso che conduce, nell’Occidente, alla dissoluzione del senso dell’esistenza, ricorre alla stessa metafora spaziale: “Come potemmo vuotare il mare bevendolo fino all’ultima goccia? Chi ci dette la spugna per strusciar via l’intero orizzonte?”². A questa perdita del fondamento ultimo Nietzsche lega il vagare dell’uomo contemporaneo, privo di ogni punto di riferimento.

Ma l’orizzonte svuotato non è segno esclusivo di un'irreparabile perdita.

Il “cielo vuoto” può non essere semplicemente il nulla di cui pure Nietzsche si fa profeta e anticipatore. Il bisogno di infinito, in quanto dimensione costitutiva dell’umano, può ancora rinascere. La letteratura novecentesca ne addita qualche traccia.

Per Calvino il sentimento di un’assenza spinge a cercare, a desiderare ciò che manca e ad inseguire il vuoto: “si scrive sempre partendo da una mancanza, da un’assenza”³. In Montale il varco si apre a sprazzi e a lampi: “forse solo chi vuole s’infinita,/ e questo tu potrai, chissà, non io”⁴. In Buzzati l’esperienza dell’attesa – de “l’ora miracolosa che almeno una volta tocca a ciascuno”⁵ - è innestata nel cuore dell’uomo.

A questo anelito interiore si lega la contemplazione di Piero Guccione, avvolta nel silenzio, fuori da ogni moda e da ogni chiassosa pubblicità. Un’intima, profonda, ostinata ricerca della bellezza dentro la trama della realtà: “oggi, nell’arte, si privilegiano la bruttezza, l’arroganza, l’orrore persino. Io cerco, pervicacemente, la bellezza: e non mi importa nulla di essere moderno o no. Essere giudicato non in linea con la modernità mi è indifferente. Credo nella bellezza: anche se oggi sembra difficile dar ragione a Dostoevskij, laddove scriveva che “la bellezza salverà il mondo” (qui il testo dell'intervista).

Per il grande pittore siciliano, non credente in termini strettamente confessionali, la bellezza è la porta che dischiude il mistero, così come si rivela allo sguardo capace di vedere dentro e attraverso. L’altrove, infatti, è vicino, nell’azzurro del mare e del cielo, nella luce e nella mobile chiarità che dal celeste sprigiona. Ma l’altrove è anche lontano dalle brutture e dal turbamento, in quel mare che diventa così “risorsa e rifugio” in cui ritornare, come afferma Davide Lacagnina (qui il link).

Per questo l’interpretazione dell’arte di Piero Guccione, offerta dal suo amico poeta e scrittore Gesualdo Bufalino, in occasione della presentazione del libro di Marco Goldin, Piero Guccione. I colori del mare, Electa, 1995, risulta molto convincente. Bufalino distingue tra “vista” e “visione”, tra realismo (i pittori servitori del vero, come i fiamminghi) e sogno (i pittori veggenti, come Morandi, Soutine e lo stesso Guccione). Cita un bellissimo passo delle Lettere a Theo in cui Van Gogh rimprovera a se stesso il fatto di lasciarsi andare “a dipingere stelle troppo grandi” (aggiungendo quindi un elemento visionario, interiore, alla descrizione della natura). Ma accanto a vista e visione, Bufalino inserisce – attribuendolo specificamente a Guccione – il termine “visibilio”, per indicare l’estasi dello sguardo, la contemplazione dell’occhio innamorato del creato, come poteva essere la pupilla di Dio dinanzi all’opera delle sue mani, al termine de sei giorni, nel settimo giorno. Fa notare come la parola visibilium derivi dall’aggettivo plurale latino (visibilium omnium: di tutte le cose visibili) per diventare poi, in italiano, sostantivo singolare (andare in visibilio), volto ad indicare una bellezza che stupisce e dona gioia. La semplice descrizione naturalistica della natura - del mare - viene trasformata in musica e poesia, capaci di evocare il “tremito del sacro negli ingranaggi inflessibili della ragione”. Verità ed incantesimo: questo sarebbe il segreto delle tele di Piero Guccione. Un rapimento che non dimentica la distruzione introdotta dall’uomo nella natura, ma la supera nel riscatto affidato all’opera pittorica: “l’immondizia delle plastiche sulla sabbia e insieme il miracolo di un idillio, di una redenzione ancora possibile”.  “La pietà per un mondo offeso dall’uomo” convive con “una sete insaziabile di innocenza” in una tensione capace di assumere anche un valore politico e civile (qui la lettera di Gesualdo Bufalino).

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Note.

1. Giacomo Leopardi, L'infinito.

2. Friedrich Nietzsche, Gaia scienza, Adelphi, Milano 1984, p. 129 (libro terzo, paragrafo 125).

3. Italo Calvino, Eremita a Parigi, Mondadori, Milano 2004, vol. 3, p. 102.

4. Eugenio Montale, Casa sul mare, in Ossi di seppia.

5. Dino Buzzati, Il deserto dei Tartari.