L'arte di guardare lontano, Jean Giono.

Jean Giono, "Il bambino che sognava l'infinito": un racconto sapienziale che guida alla scoperta di uno sguardo nuovo e liberante.

Post di Rossana Rolando

Adattamento delle immagini (raffinate e visionarie) di Marco Somà, originariamente pensate per illustrare il testo di Fabrizio Silei, Il bambino di vetro (qui il sito).

Marco Somà 
(Illustrazione per 
Il bambino di vetro)

Come direbbe Italo Calvino, la scelta di un lato dell’opposizione – in questo post il lontano – non implica la negazione dell’altro: ci sono tante ragioni per guardare vicino e ce ne sono altrettante per guardare lontano. Nel primo caso è dato scorgere i dettagli, i più piccoli particolari, le sottili venature di ogni realtà… nel secondo caso si possono contemplare le cose “da lontano”, vedendole nella loro interezza, ponendole in relazione con il tutto, oltre i limiti del consueto orizzonte. In un certo senso - almeno in ambito esistenziale -  il guardare lontano può diventare la condizione per vedere meglio vicino. 

Di questo sguardo particolare narra Il bambino che sognava l’infinito, di Jean Giono¹ (autore de L'uomo che piantava gli alberi, qui il link) apparentemente una semplice fiaba per l’infanzia, più profondamente un racconto sapienziale che può far molto pensare.

Il racconto.

In poche brevi paginette Giono narra la storia di un bambino che - accompagnato dal padre - vuole vedere oltre le siepi e gli alberi del luogo in cui abita, senza mai riuscirvi perché, per quanto si sforzi di salire su alberi e sommità per vedere lontano, rimane sempre all’interno della foresta che lo circonda.

Quel che non gli riesce di giorno accade però una notte, in sogno. Una scala attorcigliata intorno ad un albero gli permette di salire tanto da poter vedere oltre le barriere di siepi che chiudono lo sguardo. Non solo: gli infiniti spazi lo calamitano e lo alzano in volo, permettendogli di osservare dall’alto l’immenso tappeto di quadrati, rettangoli, triangoli... corrispondenti a frutteti, prati, boschi… costellati di paesini, laghi, fiumi e montagne…    

La vista e il vedere.

Marco Somà, 
(Illustrazione per 
Il bambino di vetro)

Il verbo vedere domina il racconto e ne costituisce la tensione di fondo: il bambino ha uno scopo preciso, vuole riuscire a vedere lontano.

La vista, tra i cinque sensi, assume un ruolo privilegiato nel pensiero occidentale. Vedere vuol dire conoscere, ben oltre gli occhi sensibili, attraverso lo sguardo della mente (non a caso il termine “teoria” affonda le sue radici nel verbo greco ὁράω - vedo).

L’autentica visione non è però immediata, anzi è frutto di una faticosa conquista. Mille - infatti - sono gli ostacoli che ne deformano e ne riducono la possibilità. “Durante quelle lunghe passeggiate, speravano di sbucare finalmente in un luogo dove non ci fossero più siepi a impedire la vista… Sembrava che le siepi non fossero mai state così alte e folte. Anche il profumo del sambuco era amaro, e sentire la gioia degli uccelli faceva male”².

Guardare lontano.

L’evocazione del “lontano” può assumere molteplici significati, poggiando sulle metafore del tempo o dello spazio. Giono privilegia la dimensione spaziale e intende il lontano orizzontalmente come lo “sconfinato” e verticalmente come l’“alto”.

Nel primo caso esso indica spazi indefiniti, capaci di infondere pace o di incutere sgomento: “gli infiniti spazi e i sovrumani silenzi” di leopardiana memoria. Voleva “… vedere finalmente lo spazio sconfinato. E lo vide”, “…senza riuscire a saziarsi della vista dello spazio”³. E ancora: “La più grande sorpresa del bambino fu nel rendersi conto che la vista arrivava tanto lontano. Capiva adesso che cosa si intendeva quando si diceva: ‘a perdita d’occhio’: era molto lontano. Così lontano che forse non esisteva nemmeno”⁴.

Nel secondo caso può suggerire una dimensione superiore, “un altrove” che innalza oltre la contingenza del vissuto e del quotidiano.

Effetto catartico.

Marco Somà, 
(Illustrazione per 
Il bambino di vetro)

Soprattutto quest’ultimo “lontano” inteso come “sopra” ha, nel racconto di Giono, una grande rilevanza. Tutta la simbologia utilizzata rimanda ad esso: gli uccelli che godono del privilegio di salire, il “prodigio” della scala che si attorciglia intorno all’albero, il volo sognato e vissuto dal bambino, la sospensione nell’aria…

L’altezza, infatti,  ha  il potere di liberare, “tirando fuori” dalla situazione contingente, ridimensionando e rimpicciolendo l’enormità dei vissuti quotidiani (“La cima dell’albero era laggiù, ai suoi piedi, e non più grande della punta di uno spillo” ⁵).

Viste da sopra, inoltre, le linee di separazione appaiono fittizie e meno nette (“Niente più barriere d’alberi! Nemmeno una. Laggiù, lontano lontano, le siepi erano sottili tratti neri, le barriere di alberi linee verdi e sinuose, come se ne fanno quando si passa il pennello su un foglio di carta prima di dipingere”⁶).

Lo sguardo dall’alto, quindi, ristabilisce le relazioni giuste tra le cose, toglie loro quella unicità deformante che assolutizza il singolare punto di vista (“E il mulino dov’era? Difficile dirlo: in quel preciso istante, là in basso, c’erano centinaia e centinaia di mulini”⁷).

Conclusione.

Al termine del suo viaggio sopra la terra, il bambino si risveglia scoprendo che è stato solo un sogno, ma intanto ha imparato a guardare in un altro modo, da lontano e da sopra: «“Adesso so come superare tutte le siepi e andarmene molto più in alto di tutti gli alberi” disse tra sé il bambino. “Ormai so fare qualcosa di molto importante”»⁸. 

Note. 

Marco Somà, 
(Illustrazione per 
Il bambino di vetro, particolare)

1. Jean Giono, Il bambino che sognava l'infinito, Salani, Milano 2016.

2. Ibidem, pp.  7 e 24.
3. Ibidem, pp. 38 e 42.
4. Ibidem, p. 40.
5. Ibidem, p. 46.
6. Ibidem, p.  47.
7. Ibidem, p. 50.
8. Ibidem, p. 55.