"Chiamatemi Tiresia". Andrea Camilleri.

“Da quando io non ci vedo più, vedo le cose assai più chiaramente” (Andrea Camilleri).

Post di Rossana Rolando.

Henry Fuseli, 
Tiresia e Ulisse (1780 circa)

E' morto oggi, 17 luglio 2019, Andrea Camilleri.

Lo scrittore siciliano, nato a Porto Empedocle, vicino ad Agrigento, nel 1925,  è entrato nel cuore della gente - come attestano i numerosissimi interventi sui social - non solo per il suo Montalbano e la variegata produzione artistica, ma anche per la lucida e umanissima presenza di osservatore, capace di guardare dentro la contemporaneità, illuminandone i lati più oscuri, attraverso l'occhio critico e acuto dell'intellettuale.

Proprio sullo sguardo si è giocata l'ultima sua opera: il monologo Conversazione su Tiresia, scritto dallo stesso Camilleri e da lui interpretato, nel Teatro greco di Siracusa, l'11 giugno dello scorso anno: “Chiamatemi Tiresia, sono qui di persona personalmente. E finalmente, dopo secoli, persona e personaggio si sono ricongiunti”. 
Tiresia, come tutti sanno, è l'indovino cieco dell'Odissea - vero e proprio archetipo, ripreso nella letteratura e nel cinema - che predice il futuro e “vende cerini per strada” (Woody Allen, nel film La dea dell'amore). Proprio la sua cecità fisica, infatti, diventa la condizione per profetizzare.

Sul senso del “vedere” - e sul paradosso del cieco che vede meglio di chi possiede la vista - si è innestata anche l'espressione del Camilleri più intimo, nel suo rapporto con l'oltre: “le limitazioni che comportano l'età ti fanno sempre più pensare a qualcosa d'oltre, che non è Dio, non so qualcosa...” (come ha detto egli stesso).
Il silenzio della cecità, che è sopravvenuta nella vecchiaia di Camilleri, ha costituito una sorta di cerniera tra la vita e la morte, come se l'essere privati dello sguardo, fisicamente inteso, costituisse un privilegio: “Da quando io non ci vedo più, vedo le cose assai più chiaramente”. 
E, ancora: 
“Diventato cieco m'è venuta una curiosità immensa di capire... no capire no, è un verbo sbagliato, non si può capire, ma di intuire cosa sia l'eternità, quell'eternità che ormai sento così vicina a me. E allora ho pensato che venendo qui, in questo teatro, tra queste pietre veramente eterne, sarei riuscito ad averne almeno un'intuizione” (vedi qui).

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Lo sguardo di Camilleri - antico e nuovo Tiresia - si è completamente interiorizzato, è divenuto occhio della mente, luogo in cui la bellezza, l'arte, la cultura si sono sedimentate per dar vita a nuove visioni:

“Non vedere più le donne, non vedere più la bellezza femminile: questa è la cosa che mi ha fatto diventare realmente malinconico. Non vedere più le tele che ho amato... non i paesaggi, ma le tele, le pitture. Uno dei primi esercizi che ho fatto, non vedendoci, è ricostruirmi mentalmente La flagellazione di Piero della Francesca e cercare  di ricordare i colori dei tre personaggi a destra, dei vestiti che indossano”.

L'eredità che l'ultimo Camilleri ci consegna è tutta raccolta in questo invito ad andare oltre il semplice “guardare” per “vedere” autenticamente, per cogliere la profondità delle cose, nella convinzione che il vero sguardo implichi una tensione di tutto l'essere, una concentrazione della mente e dei sensi, ben oltre la sola fisicità della vista.
“E poi mi piace andare subito a letto perché nel sonno rivedo, nel sonno vedo benissimo, ogni tanto nel sonno stesso mi sorge la domanda:
«Ma non sei cieco?»
«Non ha importanza, per ora stai vedendo.»
Vedo con colori vivissimi, m'arrivano con una bellezza, una forza... straordinaria. Tutti gli altri sensi corrono... ho scoperto che corrono in soccorso di quel senso che ti viene a mancare. Tocco tutto, il tatto mi è diventato veramente sensibilissimo. Mi piace toccare questo legno che sto toccando, seguirne le circonvoluzioni qui, capite... fumando tanto inevitabilmente ho perso un po’ dell'odorato, del gusto... no m'è tornato tutto. Il corpo umano è veramente miracoloso”.

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